El Cuento Quesón del Lejano Oeste #QUESO

Trifulka City, un pueblo polvoriento en el corazón del salvaje Oeste, anidado entre las áridas colinas de Nuevo México, vivía bajo el sol abrasador y las leyendas susurradas en cantinas. Era una noche más en el saloon Estrella Solitaria, donde cowboys con botas cubiertas de polvo del desierto de Chihuahua y sombreros Stetson ladeados brindaban con vasos de whisky que chocaban como campanas. El aire estaba cargado de humo de tabaco, risas roncas y el sonido desentonado de una pianola que tocaba “Oh! Susanna” con más entusiasmo que talento. Las lámparas de queroseno proyectaban sombras danzantes en las paredes de madera, y el aroma a licor, sudor y pólvora llenaba el lugar, evocando historias de forajidos como Billy the Kid y los tiroteos de Tombstone.

En el escenario, Jane Cooper, la bailarina más adorada de Trifulka City, apareció como un relámpago carmesí. Su vestido rojo escarlata, bordado con lentejuelas que capturaban la luz, se arremolinaba con cada giro, revelando botas de cuero repujado. Su cabello rubio caía en cascada sobre sus hombros, y su risa, clara como un arroyo, envolvía a la multitud. Cada movimiento era poesía, cada paso un desafío a la gravedad, como si danzara con los espíritus de las llanuras de Arizona. Pero entre los cowboys, uno no reía ni aplaudía. Carlos McKesson, alias Charlie, un hombre de 1,90 metros, descendiente de españoles por su madre y de irlandeses por su padre, observaba desde una mesa apartada. Su rostro, de una belleza dura como el granito, estaba enmarcado por un sombrero negro de ala ancha. Sus ojos verdes, fríos como el cañón de una Colt, seguían cada movimiento de Jane. Vestía una capa negra que rozaba el suelo, botas talle 49 que desprendían un olor acre, y guantes de cuero que ocultaban manos entrenadas para el crimen. Sus pies, grandes y olorosos, eran una anomalía que nadie se atrevía a mencionar.

Cuando la pianola calló y los cowboys se dispersaron, Jane salió al callejón trasero del saloon, buscando el aire fresco de la noche. La luna, alta sobre las colinas de Sonora, bañaba el callejón en un resplandor plateado. Jane, con su vestido aún brillando, no vio la sombra que se deslizaba tras ella, ni oyó el crujido de las botas de Carlos sobre la grava. Él se acercó, silencioso como un lobo, y con un movimiento brutal la empujó contra la pared de madera. Antes de que pudiera gritar, Carlos levantó una de sus botas talle 49, el olor nauseabundo llenando el aire, y la obligó a inhalar, su rostro contorsionándose de asco y pánico.

—No grites, paloma —susurró, su voz suave pero cargada de veneno, mientras el hedor de sus pies la paralizaba.

Jane, aturdida, intentó liberarse, pero Carlos fue implacable. Su cuchillo bowie, con una hoja de 30 centímetros que brillaba como un espejo bajo la luna, danzó en el aire. La primera puñalada atravesó su pecho, arrancándole un jadeo. La segunda y tercera se hundieron en su abdomen, la sangre salpicando las tablas del callejón como pintura carmesí. La cuarta, un corte profundo en el cuello, silenció cualquier grito. Su cuerpo se deslomó, un títere roto en un charco de sangre. Carlos, imperturbable, extrajo un Queso Gruyere de su alforja, una rueda de 5 kilos con agujeros redondos como ojos burlones, y lo arrojó sobre el cadáver, donde aterrizó con un golpe sordo.

—Queso —dijo en voz alta, su voz resonando en el callejón desierto, un ritual tan macabro como sagrado.

Se desvaneció en la noche, su capa ondeando como las alas de un cuervo, dejando tras de sí el eco de su crimen. Al amanecer, un vaquero borracho encontró el cuerpo de Jane, su vestido rojo ahora un trapo ensangrentado, el Queso Gruyere a su lado como una burla. Los agujeros del Queso, perfectamente redondos, parecían reírse de las heridas irregulares que marcaban su cuerpo, evocando las leyendas de fantasmas asesinos que rondaban las minas de Carson City.

Pocos días después, Trifulka City aún temblaba por el asesinato de Jane, y el Sheriff Brody, un hombre de 50 años con más whisky que cerebro en la cabeza, no tenía pistas. Brody era un idiota consumado, con un bigote desaliñado y una placa que parecía pesar más que su coraje. Creía que ser sheriff era gritar órdenes y disparar al aire, y su única estrategia era culpar a los forasteros. Mientras el pueblo susurraba sobre el “Quesón del Oeste”, un nombre que ya circulaba en tabernas desde Santa Fe hasta Deadwood, otro crimen sacudió la calma.

Miss Abigail Smith, la joven maestra llegada de Boston, estaba en la escuela de Trifulka City, un edificio de madera con un campanario que recordaba las misiones de California. Abigail, de 26 años, tenía el cabello castaño recogido en un moño y vestía un sencillo vestido azul que contrastaba con sus ojos de avellana, llenos de esperanza. Durante el almuerzo, mientras los niños jugaban al aro en el patio, la puerta de la escuela crujió como un lamento. Abigail levantó la vista de su libro, Hojas de Hierba, y encontró a Carlos frente a ella. Su capa negra parecía absorber la luz, y sus botas talle 49 desprendían un olor que llenó la sala como un gas venenoso. Su sonrisa sarcástica era una advertencia, y el cuchillo en su mano, una sentencia.

Abigail, impresionada por los enormes pies del cowboy, retrocedió. Carlos, con un movimiento rápido, la acorraló contra el pizarrón, levantando una bota y obligándola a oler el hedor insoportable que emanaba de ella. El rostro de Abigail se contrajo en una mueca de náusea, sus manos temblando.

—No les hagas daño a los niños —suplicó, su voz quebrándose como cristal.

Carlos, con una mirada que cortaba como su cuchillo, respondió: —Nadie tocará a los niños. —Y con una sonrisa cruel, susurró—: Tu destino ya está escrito, maestra.

El cuchillo bowie se alzó, reluciendo bajo un rayo de sol que se colaba por la ventana. La primera puñalada perforó su pecho, la sangre salpicando los cuadernos apilados en el escritorio. La segunda y tercera se hundieron en su estómago, arrancándole un grito que murió en su garganta. La cuarta y quinta, cortes precisos en el torso, la dejaron inmóvil, su cuerpo deslizándose al suelo de madera, los libros cayendo en un caos de páginas. Carlos extrajo un Queso Gruyere de su alforja y lo arrojó sobre el cadáver, el queso rodando hasta detenerse contra su brazo, sus agujeros como ojos de un juez silencioso.

—Queso —dijo en voz alta, su voz un eco gélido en la escuela vacía.

Se retiró con la calma de un espectro, dejando tras de sí un silencio mortal. No fueron los niños quienes encontraron el cuerpo, sino Tom Jackson, un anciano negro, veterano de la Guerra Civil, con la piel curtida por el sol de Alabama. “Oh my God,” exclamó, su voz temblando pero firme. Con una entereza nacida de años de sufrimiento, Tom cubrió el cuerpo con una sábana y alejó a los niños, evitando que vieran la escena. Cuando el Sheriff Brody llegó, tambaleándose por el whisky de la noche anterior, solo farfulló: “Otro maldito forastero,” sin siquiera mirar el Queso.

El pueblo, ahora en pánico, hablaba del Quesón como si fuera el mismísimo Diablo de las llanuras de Wyoming. Las historias crecían: algunos decían que Carlos era el hijo maldito de un predicador de Dodge City, otros que había hecho un pacto con los espíritus de las cuevas de Colorado. Mientras tanto, Brody, con su sombrero torcido y su aliento a licor, prometía atrapar al asesino, pero pasaba más tiempo en el saloon que investigando.

La tercera víctima fue Mrs. Eleanor Connelly, la viuda del juez Connelly, una mujer de 35 años cuya fortuna la convertía en la figura más respetada de Trifulka City. Eleanor, con su cabello negro azabache y ojos de acero, vivía en una mansión de estilo victoriano en las afueras, rodeada de sauces que evocaban los relatos de fantasmas de Virginia City. “No descansaré hasta que ese monstruo esté tras las rejas,” había declarado en la iglesia, su voz firme como el cañón de un rifle, desafiando al Quesón con una valentía que resonaba en todo el pueblo.

Cinco noches después, bajo una luna llena que bañaba la mansión en un resplandor plateado, Eleanor revisaba documentos legales en su escritorio de caoba, la luz de una lámpara de queroseno proyectando sombras en las paredes tapizadas. Oyó un crujido en el porche. “Debería haber contratado un guardia,” murmuró, acercándose a la ventana con un revólver Derringer en la mano. No vio la figura de Carlos deslizándose entre los sauces, su capa negra fundiéndose con la noche, ni el brillo del cuchillo bowie bajo la luna.

La puerta de la mansión se abrió de golpe, la madera astillándose. “Buenas noches, Mrs. Connelly,” dijo Carlos, su voz suave como el veneno, sus botas talle 49 desprendiendo un hedor que llenó la sala. Eleanor levantó su Derringer, pero Carlos fue más rápido. La empujó contra el escritorio, levantando una bota y obligándola a oler el olor nauseabundo de su pie, su rostro contorsionándose de repulsión. El revólver cayó al suelo con un golpe seco.

—No te servirá de nada, viuda —siseó Carlos, su sonrisa una guillotina.

El cuchillo se alzó, su hoja reflejando la luz de la lámpara. La primera puñalada atravesó su hombro, arrancándole un grito. La segunda y tercera perforaron su pecho, la sangre tiñendo su vestido de seda verde. La cuarta, un corte diagonal en el abdomen, la hizo caer de rodillas. Las últimas tres puñaladas, salvajes y precisas, se hundieron en su torso, dejando su cuerpo inmóvil sobre la alfombra persa. Carlos extrajo un Queso Gruyere y lo arrojó sobre el cadáver, el queso rodando hasta detenerse contra su cabeza, sus agujeros como un jurado silencioso.

—Queso —dijo en voz alta, su voz resonando en la mansión vacía.

Desapareció en la noche, dejando un silencio aterrador. Al amanecer, un criado encontró el cuerpo, y el grito que lanzó se oyó hasta el pueblo. Brody, resacoso y desaliñado, llegó a la escena farfullando sobre “malditos bandidos mexicanos,” ignorando el Queso y pateando un jarrón en su torpeza.

La cuarta víctima fue Mrs. Clara Hawkins, la esposa del tendero y amante secreta del Sheriff Brody. Clara, de 30 años, era una belleza de ojos almendrados y cabello castaño que regentaba la tienda general con una sonrisa que derretía corazones. Su romance con Brody, susurrado en las sombras del pueblo, era un secreto a voces, como las historias de tesoros escondidos en las minas de Nevada. Una noche, mientras Clara cerraba la tienda, contando monedas bajo la luz de una lámpara de aceite, oyó un crujido en la puerta trasera. Pensó que era Brody, buscando un encuentro furtivo.

“¿Eres tú, amor?” llamó, ajustándose el corpiño de su vestido azul.

La puerta se abrió, y Carlos entró, su capa negra ondeando como un mal presagio. Sus botas talle 49 desprendían un olor que llenó la tienda, y su cuchillo brillaba como una estrella caída. Clara retrocedió, su sonrisa desvaneciéndose. Carlos la acorraló contra el mostrador, levantando una bota y obligándola a oler el hedor insoportable de su pie, sus ojos llenándose de lágrimas por el asco.

“No eres Brody,” jadeó, buscando un abrecartas en el mostrador.

Carlos rió, un sonido seco como el viento del desierto. “Tu sheriff no puede salvarte,” dijo, y el cuchillo bowie se alzó. La primera puñalada atravesó su garganta, silenciándola al instante. La segunda y tercera perforaron su pecho, la sangre salpicando sacos de harina y latas de frijoles. La cuarta, un corte profundo en el abdomen, la hizo caer sobre el mostrador, derribando una balanza. Las últimas dos puñaladas, brutales, se hundieron en su espalda, dejando su cuerpo como un saco roto. Carlos extrajo un Queso Gruyere y lo arrojó sobre el cadáver, el queso rodando hasta detenerse contra su mano, sus agujeros como un eco de las balas de OK Corral.

—Queso —dijo en voz alta, su voz un susurro mortal en la tienda silenciosa.

Desapareció en la noche, su capa fundiéndose con las sombras del desierto. Al día siguiente, el tendero Hawkins encontró el cuerpo, su llanto resonando en las calles de Trifulka City. Brody, al enterarse, derramó su whisky y maldijo, pero su dolor era tan falso como su competencia. “Era solo una tendera,” gruñó, ignorando el Queso y ordenando a sus hombres buscar “indios renegados.”

Brody, con su sombrero sucio y su aliento a licor barato, era un sheriff patético, más conocido por dormir en la celda que por resolver crímenes. Creía que gritar y disparar al aire era liderazgo, y su investigación consistía en culpar a cualquiera que no fuera del pueblo. Los telegramas de Santa Fe y Cheyenne confirmaron lo que Brody ignoraba: Carlos McKesson era un asesino serial buscado en todo el Oeste, un fantasma que dejaba cuerpos y Quesos Gruyere desde las praderas de Kansas hasta las minas de Arizona. Las leyendas lo pintaban como un demonio, un heredero de los forajidos de la banda de Jesse James, con un cuchillo tan rápido como el viento de las llanuras de Oklahoma.

La búsqueda fue un desastre. Los hombres de Brody, tan ineptos como su líder, peinaron ranchos abandonados, cuevas oscuras y saloons llenos de humo, pero solo encontraron coyotes y botellas vacías. Trifulka City vivía en paranoia; las mujeres se atrincheraban en sus casas, y los niños ya no jugaban en las calles, temiendo al Quesón como si fuera el jinete sin cabeza de las historias de Sleepy Hollow. Cada sombra parecía esconder a Carlos, cada crujido era un presagio de muerte.

Una noche, bajo una luna pálida que evocaba los cuentos de brujas de las montañas de Utah, Brody tropezó con una pista en un establo en ruinas a las afueras del pueblo: un cuchillo ensangrentado y un trozo de Queso Gruyere con una estrella grabada en la corteza, la misma marca encontrada en los Quesos de las víctimas. La pista lo llevó a una mina abandonada en las colinas, un lugar donde los mineros de Virginia City juraban que habitaban espíritus. En la oscuridad húmeda, Brody encontró a Carlos, rodeado de Quesos Gruyere apilados como trofeos, sus ojos brillando con una locura que recordaba al fanatismo de los predicadores de Deadwood. Su cuchillo aún goteaba sangre, y su risa era un eco en las paredes de roca.

La batalla fue brutal. Brody, con la fuerza de un hombre desesperado por redimirse, logró reducir a Carlos tras un enfrentamiento que dejó la mina salpicada de sangre y polvo. Lo arrastró de vuelta al pueblo, atado como un becerro, y la noticia de su captura se extendió como pólvora. Trifulka City respiró aliviada, pero el miedo persistía, como si el Quesón fuera más que un hombre. En pocos días, un juez itinerante de Tombstone lo condenó a la horca, y la plaza del pueblo se preparó para la ejecución.

El día de la horca, la plaza de Trifulka City estaba abarrotada, la multitud sedienta de justicia evocando los juicios públicos de Dodge City. Hombres, mujeres y niños se apretaban bajo el sol abrasador, sus rostros mezclando alivio y temor. Brody, con su placa deslustrada y un puro apagado en la boca, habló con su vozarrón de borracho: “Hoy, se hará justicia por Jane Cooper, Miss Smith, Mrs. Connelly y Clara Hawkins.” Pero cuando los guardias fueron a buscar a Carlos, encontraron la celda vacía, la cerradura forzada y un trozo de Queso Gruyere en el suelo, con una estrella grabada en la corteza. Un guardia, pálido como la muerte, gritó: “¡Se ha escapado!” La multitud estalló en caos, los gritos de rabia y miedo resonando como un tiroteo en el OK Corral.

Carlos McKesson había escapado, desvaneciéndose como un espectro en el desierto de Sonora. Algunos decían que sobornó a un guardia con oro robado; otros, que su astucia era sobrenatural, como las leyendas de los bandidos de las montañas de Colorado. Lo único cierto era que había nacido una nueva leyenda: la del Quesón del Oeste, un nombre que resonaba desde las tabernas de Cheyenne hasta los campamentos mineros de Nevada.

Los periódicos, desde el Tombstone Epitaph hasta el Santa Fe New Mexican, transformaron a Carlos en un mito. Relataban sus crímenes con detalles exagerados, hablando de poderes oscuros y escapes imposibles. El Queso Gruyere, su firma macabra, se convirtió en un símbolo de terror y fascinación, como las calaveras de los bandidos de la frontera. En Deadwood, una joven llamada Mary Jane fue hallada asesinada a cuchillazos junto a un Queso Gruyere, su cuerpo abandonado en un callejón que recordaba el duelo de Wild Bill Hickok. En Tombstone, una prostituta llamada Sarah desapareció, dejando solo un sombrero de plumas y un Queso con un mensaje tallado: “Para Sarah, con cariño, Carlos.” En Abilene, un ranchero juró haber visto a Carlos cabalgando bajo la luna, su capa negra ondeando como las alas de un demonio.

Las historias se multiplicaban alrededor de fogatas y en cantinas polvorientas. Los vaqueros contaban cómo Carlos se fundía con el desierto, cómo su risa resonaba en las noches sin luna, como los aullidos de los lobos en las praderas de Kansas. Los niños escuchaban, aterrorizados y fascinados, mientras los adultos susurraban su nombre como una advertencia, como si pronunciarlo invocara al mismísimo Diablo de las llanuras de Wyoming. Carlos ya no era solo un hombre; era un fantasma, un demonio, una sombra que acechaba el Oeste, un Queso asesino que dejaba tras de sí un rastro de sangre y leyendas.

Carlos McKesson, el prófugo más famoso al oeste del Mississippi, se convirtió en un enigma perdido en la niebla del tiempo. Su verdad se desvaneció como el polvo en el viento, pero su leyenda perduró, un recordatorio de que, incluso en el corazón del Far West, la oscuridad siempre encuentra un modo de prevalecer, tan eterna como las historias de los forajidos de la frontera.

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