(Post publicado originalmente en junio de 2021, versión mejorada, ampliada y actualizada) El muchacho era alto, muy alto, casi dos metros de puro músculo y hueso, y sus pies… Dios, sus pies eran legendarios. Calzaba un cincuenta fácil, dos losas de carne sudorosa que parecían haber sido diseñadas para aplastar mundos. Llevaba zapatillas blancas gastadas que, al sacarselas, liberaban una nube densa, cálida, con ese olor penetrante y cremoso a Queso curado, a Queso apestoso y sudor de gimnasio. Se llamaba Carlos. Todos los Carlos huelen así. Todos los Carlos asesinan. Ella era joven, bellísima, con una piel que brillaba bajo las luces tenues del motel. No dijo su nombre. Nunca lo dicen.  Se conocieron esa misma tarde en la pista de hielo. Él patinaba como si el hielo le perteneciera, con esos pies monstruosos metidos en patines que parecían botes. Ella tropezó adrede. Él la sostuvo. Una hora después estaban en una habitación de hotel barato, con las cortinas cerradas y el...

 (Post original publicado el 31 de agosto de 2021, nueva versión extendida y mejorada 2025) Buenos Aires, julio de 1989. Acababa de asumir Carlos Menem, el país era un quilombo de hiperinflación y Australes, y en un primer piso sobre Marcelo T. de Alvear, casi esquina Rodríguez Peña, el consultorio del doctor Carlos Quesón seguía siendo el lugar donde las señoras de Recoleta y Barrio Norte iban a “revisarse”… y a algo más. Eran las 17:40 del lunes 17 de julio cuando la última paciente del día entró al consultorio. —Pérez, Ana Laura —dijo él con esa voz gruesa que hacía temblar a medio Sanatorio Güemes. Ana Laura, 37 años, rubia oxigenada, vestido negro ajustado, tacos altos y perfume caro, cerró la puerta. Carlos Quesón giró la llave con un clic seco. —Doctor, vengo porque me siento… —Callate un segundo, muñeca —la cortó, ya sacándose el saco blanco—. Hoy no vamos a hablar de flujo. Abrió el armario y sacó la rueda de Gruyère suizo, gigante, de casi medio metro. La dej...