El Cuento de la Quesona Asesina de los Voleybolistas #QUESO

El gimnasio abandonado era un sepulcro de glorias deportivas, con un hedor a sudor rancio, madera podrida y sueños rotos que impregnaba el aire. Bajo la luz mortecina que se colaba por ventanas destrozadas, Facundo y Agustín practicaban saques de voleibol, el eco de la pelota un latido monótono en la penumbra. Pero un aroma extraño irrumpió como un presagio: perfume francés caro mezclado con un tufo fétido, como Queso fermentado en las entrañas de un cadáver. Los voleibolistas se detuvieron, el balón cayendo con un golpe seco. Sus corazones latían en los oídos, y un escalofrío les recorrió la espalda.

Desde las sombras de las gradas emergió Carla, la Quesona Asesina, su cabello rubio brillando como oro maldito, idéntico al de alguna top model noventosa. Su traje negro ajustado abrazaba su figura como una armadura de muerte, los guantes de cuero negro crujían con cada paso, y un ninjato colgaba de su cadera, la hoja ansiosa por bañarse en sangre. Sus ojos, pozos de locura, no miraban los rostros de sus víctimas; estaban clavados en sus pies, con una lujuria enfermiza que congelaba el alma.

“Qué lindos Quesos tengo hoy,” susurró Carla, su voz un veneno dulce, cargada de sadismo. Avanzó con pasos lentos, casi danzando, el chirrido de sus guantes resonando como un cántico fúnebre. En su mochila, un par de Quesos Gruyere esperaban, redondos y pálidos como lunas enfermas, listos para sellar su ritual.

Facundo dio un paso atrás, el balón resbalando de sus manos. “¿Quién carajo sos? ¡Salí de acá, loca!” gruñó, pero su voz tembló, traicionada por el pánico que comenzaba a apretarle el pecho. Agustín, más joven e impulsivo, apretó los puños, su respiración acelerada. “¡Andate o te rompo la cara!” gritó, aunque el temblor en sus piernas lo delataba.

Carla ladeó la cabeza, su sonrisa mostrando dientes afilados como los de un depredador. “¿Romperme la cara? Ay, pequeño Queso, la Quesona no se rompe. La Quesona destroza.” Se acercó a Facundo, ignorando a Agustín por un momento. Sus dedos enguantados rozaron las zapatillas talla 50 de Facundo, desatándolas con una lentitud deliberada. “Mirá estos pies,” murmuró, quitándole una zapatilla y oliéndola con los ojos cerrados, como si inhalara un elixir divino. “Sudor, poder, perfección. Un Queso digno de ser Quesoneado.”

Facundo sintió un escalofrío, su respiración entrecortada. “¡Estás enferma, hija de puta! ¡Dejá eso!” Intentó empujarla, pero Carla lo miró, y esa mirada era un abismo de muerte. “No te muevas, Facundito,” siseó, su voz ahora un cuchillo. “¿Te acordás de Marcos? Ese grandote Queoneado hace unos años. Fui yo, la Quesona Asesina. Le corté la cabeza, y su sangre sabía a gloria. ¿Y sabés qué? Siempre quise degollar a tu papá, Hugo. Hubiera sido épico, verlo desangrarse como un cerdo. Pero, pff, Hugo… qué nombre de mierda. No es digno de una Quesona como yo. Vos, Facundo, sos otra cosa. Moderno, sexy. ¡Vas a ser un Quesoneado inolvidable! ¡Ja, ja, ja!”

El terror golpeó a Facundo como un puñetazo. Los titulares sangrientos de 2013 volvieron a su mente: el cuerpo de Milinkovic decapitado, un Queso sobre su pecho, la cabeza nunca encontrada. “Por favor… no… ¡No quiero morir!” balbuceó, su voz quebrándose mientras el pánico le aplastaba el alma. Intentó correr, sus piernas temblando, pero Carla fue un relámpago. El ninjato salió de su funda con un silbido letal, y en un arco perfecto, la hoja cortó carne, tendones y hueso. La cabeza de Facundo voló, golpeando el parqué con un splat húmedo, los ojos aún abiertos en una mueca de horror. La sangre brotó como una fuente, salpicando el suelo, las paredes y el rostro de Carla, quien lamió una gota de sus labios con una risa maniaca, su sed sanguinaria brillando en sus ojos enloquecidos.

El cuerpo de Facundo se desplomó, convulsionando en espasmos finales. Carla se arrodilló junto a él, sus manos temblando de éxtasis mientras acariciaba sus pies descalzos, trazando las venas con un dedo enguantado. “Qué desperdicio de Queso,” susurró, su crueldad tan palpable como el hedor del gimnasio. Sacó un Queso Gruyere de su mochila y lo arrojó sobre el pecho ensangrentado, el impacto resonando como un tambor fúnebre. “Queso, Facundo,” proclamó, su voz un cántico ceremonial. Tomó las zapatillas talla 50 y las guardó en su mochila, trofeos para su altar de locura.

Agustín, paralizado por el horror, dejó escapar un grito gutural, más animal que humano. Sus piernas cedieron, y cayó de rodillas, la orina manchando sus pantalones. “¡No, no, no! ¡Por Dios, no me mates!” sollozó, arrastrándose hacia atrás, su rostro una máscara de sufrimiento. El dolor en su pecho era insoportable, como si el miedo le arrancara el corazón. “¡Te doy lo que quieras! ¡Plata, mi auto, cualquier cosa!” gimió, las lágrimas mezclándose con el sudor.

Carla giró hacia él, su sonrisa una mueca de crueldad pura, una psicópata cuya sed de sangre era un incendio incontrolable. “¿Plata? ¿Un auto? ¡Ja! Lo único que quiero es Quesonearte, pequeño Queso,” dijo, acercándose con pasos lentos, el ninjato goteando sangre. Se inclinó y, con una delicadeza sádica, le quitó una zapatilla talla 49. Olió su pie, cerrando los ojos en éxtasis. “Fuerte, pero delicado. Un Queso exquisito,” murmuró, riendo mientras Agustín temblaba, su cuerpo sacudido por espasmos de terror.

“¡Dejame ir, te lo suplico! ¡No hice nada!” lloró Agustín, su voz rota, el sufrimiento grabado en cada línea de su rostro. Pero Carla no escuchaba súplicas. Su locura criminal era un torbellino, una diosa de la muerte con rostro de ángel. “No hay escapatoria, grandote. La Quesona siempre cobra su precio,” siseó, alzando el ninjato. “¡Tomá tu Queso, basura!” gritó, descargando la hoja con una fuerza brutal. La espada atravesó el cuello de Agustín con un crujido espantoso, la cabeza rodando por el suelo, los ojos abiertos en una agonía eterna. La sangre formó un charco viscoso, y el cuerpo colapsó, retorciéndose en un espasmo final.

Carla se arrodilló junto al cadáver, quitando la zapatilla restante y acariciando los pies de Agustín con una ternura enfermiza. “Perfectos,” susurró, oliéndolos una última vez antes de arrojar otro Queso Gruyere sobre el pecho ensangrentado. “Queso, Agustín,” proclamó, su voz resonando como un himno demoníaco. Las zapatillas talla 49 se unieron a las de Facundo en su mochila, reliquias de su carnicería.

Afuera, la luna era un ojo ciego, y el olor a Queso Gruyere flotaba en el viento como una maldición. Carla salió del gimnasio, su mochila cargada con trofeos, su mente ya buscando el próximo Queso. “¿Quién será el próximo en caer bajo mi espada?” murmuró, su risa cortando la noche. “La Quesona nunca se sacia.”

Si alguna vez olés un Queso rancio mezclado con perfume caro, corré. Porque Carla, la Quesona Asesina, no solo asesina; destroza, humilla y colecciona. QUESONEA porque es la QUESONA. Y su sed de sangre, como sus trofeos, es insaciable.

 

 CUENTOS QUESONES

una colección de Relatos Quesones y Narraciones Quesonas (no fan fics), a través del tiempo y del espacio, con narraciones y leyendas del Mundo Quesón y de la Mitología Quesona, con galeria de imágenes generadas por CICI AI

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